En sus nubes, tienen un futuro
una mochila de carencias.
Se hunden en sus patios de intacto.
Juegan con su real escenario
a ser la tentada del espacio.
Por sus rostros no hay mediada
soledad.
Se hacen amigos de los soles en las trampas
comen entre las moscas como reyes.
Cortan margaritas,
se hacen margaritas en sus llantos de hambre,
en sus estómagos acostumbrados al pan,
a la medida del tímpano,
de la escandalosa furia de una inequidad.
Construyen cerritos de sal,
para angustiar su vida.
Están desesperanzados,
con su cordón umbilical.
Lo llevan como la asfixia.
Son niños del mundo,
cargados de espinas rotas,
en los cerezos fríos
no tienen tumbas,
construyen tumbas.
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