Mutación

Al mutarme.
Me temo,
entre dos pieles convexas.
Se diluyen las nociones frías
entre la certeza de imantar
la soledad artificial.
Desgasto la rutina ilusoria.
Y siento,
que algún día entre el misterio
me haré mujer parpadeante
entre un minúsculo latido
de indulgencia.
Es cierto,
nunca escribí cartas de amor.
No eran fichadas las palabras
entre las metas líricas.
No eran bagajes materiales
los besados núcleos
donde el volcán crecía
en la fachada.
Eso de esperar sobre el portal
cambiar de ojos
observar la altivez
del talle.
Y aclarar de modo simultaneo
las contradicciones del espanto
las vulnerabilidades
de dormir recostada
sobre un tumulto anticipatorio,
donde las mujeres nacen
como actrices
y se asumen entre las mascaras
tímida y fatalistamente.
(sin dejos de cobardía)
Espaciosamente sobre mi cuerpo.